Dieses Buch gehört mit Trommelwirbel angekündigt. Mit angehaltenem Atem. Mit Ehrfurcht und allem, was dazugehört. 
Das war damals tatsächlich so, vor vier Jahren, als ich noch nichts von Donna Tartt wusste und der ganze Hype um die Veröffentlichung von The Goldfinch komplett an mir vorüberging. Noch einmal wird mir das nicht passieren. Das nächste Buch, das Donna Tartt veröffentlicht (vielleicht, wenn wir Glück haben und sie zumindest ihren bisherigen Rhythmus beibehält, ist es in sechs Jahren wieder so weit), werde ich am Erscheinungstag in den Händen halten und mit oben erwähntem angehaltenem Atem aufschlagen. 
Ich kann es kaum erwarten, aber zumindest habe ich davor noch The Little Friend zu lesen. 
Ich war von The Secret History schon dermaßen hingerissen und inspiriert, dass ich dachte, es kann nicht getoppt werden. Ob The Goldfinch es getoppt hat, kann ich nicht sagen - ich weiß nur, dass die beiden stolz ganz oben in der langen Liste meiner Lieblingsbücher nebeneinander stehen. 
Die Handlung ist weithin bekannt. Theo Decker ist dreizehn, als er seine Mutter bei einem Terroranschlag im New Yorker Metropolitan Museum of Art ums Leben kommt. Die Katastrophe hat weitreichende Folgen bis in sein Erwachsenenleben hinein, was nicht zuletzt am titelgebenden Gemälde Der Distelfink von Carel Fabritius liegt. 
Donna Tartt wird oft mit Charles Dickens verglichen und das ist nur eine von vielen Erklärungen dafür, dass ich so fasziniert bin von ihren Büchern. Sie sind ein Kaleidoskop aus schillernden Charakteren (Boris! Hobie! Mrs. Barbour!) und ebenso schillernden Orten (New York! Las Vegas! Amsterdam!), die so greifbar sind, dass es sich anfühlt, als wäre man mittendrin. Sie schreibt über Antiquitäten genauso detailliert und sinnlich wie über den Himmel in Las Vegas und den Geruch von New York. 
New York. 
Dank ihr steht das jetzt endlich ganz oben - nicht auf der Bücher-, sondern auf der Reiseliste. 

Wieder ein Buch mit einem tollen Cover - ich frage mich, warum das nicht Standard ist und meine Augen in Buchhandlungen je länger desto mehr von infantilem buntem Kram beleidigt werden. Wobei ich diese Bücher dann ja sowieso nicht kaufe. 
Der Inhalt von Emma Flints Little Deaths ist jedenfalls genauso stylish wie das Cover und dazu noch niederschmetternd. 
New York in den Sechzigern. Ruth Malone hat (1. Skandal) ihren Mann verlassen,  ist (2. Skandal) alleinerziehende Mutter, arbeitet (3. Skandal) als Kellnerin, hat (4. Skandal) eine Vorliebe für harte Drinks und liebt (5. Skandal) diverse Männer.
Als ihre beiden Kinder eines Nachts spurlos verschwinden, entwickelt sich ein Drama, das am Ende nur noch zum kleinen Teil mit dem Verschwinden der Kinder zu tun hat. Ruth Malone ist eine femme fatale, und als solche schuldig an sämtlichem Bösen, was ihren Kindern (und man könnte beinahe meinen, der Welt) widerfährt. Sie wird für ihren Eigensinn, ihr Make-Up und ihre Kleidung verurteilt, und hartnäckig weigert sie sich, das Spiel mitzuspielen, respektabel zu sein. 
Sie weint nicht mal in der Öffentlichkeit, sie muss schuldig sein, ist die weit verbreitete Meinung, und dass sie ein Leben abseits ihrer Kinder hatte, das ist auch verdächtig.
Emma Flint beschwört einen heißen, unappetitlichen Sommer in New York herauf und ich sitze dick eingepackt in einem Brandenburger Ferienhaus und bin so sehr dort, wie es nur bei ganz, ganz guten Büchern passiert. 
Ein Erstling, der auf mehr hoffen lässt. 
Inspiriert ist das Buch übrigens von einer wahren Geschichte, die nicht weniger spannend ist.