Es ist eine Schande, dass Schmerz tatsächlich das erste Buch ist, das ich von Zeruya Shalev lese. Ich habe von den netten Herrschaften vom Berlin Verlag ein Rezensionsexemplar bekommen und es nun - fast ein halbes Jahr nach Veröffentlichung - endlich geschafft, das Buch zu lesen. Wahrscheinlich werde ich nie wieder ein Rezensionsexemplar von irgendjemandem bekommen...
​Das Buch spricht mich erst einmal auf der offensichtlichen Ebene an, dass es in Israel spielt. Ich war in den vergangenen vier Jahren dreimal in Israel, und eine Vorstellung zu haben, wo sich Iris, die Hauptfigur, bewegt, ist ein unschätzbarer Vorteil. Sie beschreibt die Straßen in Jerusalem und Tel Aviv, die Siedlungen im Umland, und ich habe ein klares Bild vor Augen. Es hilft auch, mit der jüngeren israelischen Geschichte vertraut zu sein - denn zehn Jahre vor Beginn der Handlung ist Iris bei einem Terroranschlag auf einen Bus so schwer verletzt worden, dass sie ein Jahr im Krankenhaus lag. Dies und ihre Erinnerungen an ihre Jugendliebe Eitan, der sie nach dem Krebstod seiner Mutter, als Iris gerade knapp achtzehn war, verlassen hat, bilden das Gerüst des Buches. Unter Umständen, die mit ihren alten Verletzungen zu tun haben, trifft Iris Eitan nach dreißig Jahren wieder und stürzt sich in eine Affäre mit der Vergangenheit. Parallel wird die Geschichte ihrer Tochter Alma aufgefädelt, die sich einer Art Sekte angeschlossen hat, und der zu helfen zu Iris' neuer Obsession wird. Ich möchte hier nicht zu viel über die Handlung verraten, denn das Buch ist offensichtlich noch nicht (wie sonst bei meinen Büchern so oft) seit weit über hundert Jahren erhältlich, aber die Handlung an sich ist auch nicht das Entscheidende. Wäre sie das, müsste man tatsächlich kritische Fragen stellen angesichts dessen, dass Iris' Affäre und Almas Flucht in eine Sekte praktisch miteinander einhergehen. Und man müsste sich auch fragen, ob die Psychologie der Schuldgefühle, die alle Protagonisten mit sich tragen, tatsächlich so überzeugend ist. 
Es gibt also durchaus einige Punkte, an denen ich mich gerieben habe, aber gleichzeitig hat dieses Buch einen seltsamen Sog entwickelt, dem ich mich nicht entziehen konnte. Ich fand Iris oft anstrengend, ihr Jammern einer Frau, die denkt, dass sie das Beste hinter sich hat. Ihre Unzufriedenheit mit ihrer familiären Situation und ihre Unfähigkeit, daran etwas zu ändern. Ihre Verachtung für ihren wohlmeinenden Mann und ihre Angst, den Einfluss auf ihre Kinder zu verlieren. Trotzdem fand ich das Buch von Seite zu Seite besser und überzeugender, denn Zeruya Shalev findet eine ganz eigene Sprache, die mich tief beeindruckt hat. Dies liegt bestimmt auch an der Übersetzung von Mirjam Pressler, die - und das merkt man - nicht nur übersetzt, sondern auch schreibt. Einzig mit der Art, wie Iris' Kinder sich in der Übersetzung ausdrücken, hatte ich zuweilen Probleme - denn welcher Siebzehnjährige sagt heutzutage noch prima? Das hat etwas fast schon charmant Altertümliches und man mag mich aufgrund dieser winzigen Kritik gern kleinkariert nennen. 
Am Ende ist Schmerz ein Buch, das ich gerne weiterempfehle. Es wird auch nicht das letzte Buch sein, das ich von Zeruya Shalev gelesen habe. 

Vor einigen Jahren habe ich Fatima Bhuttos Songs Of Blood and Sword gelesen und war nachhaltig beeindruckt. Die Memoiren einer Frau, die nicht einmal einen Monat älter ist als ich und deren Leben als Spross der Politikerdynastie von Gewalt geprägt wurde. 
Mittlerweile hat sie ihren ersten Roman geschrieben und er ist genau so, wie ich ihn erwartet hatte. Es geht um das moderne, heutige Pakistan - um drei Brüder in Mir Ali, der Stadt an der afghanischen Grenze, die als Brutstätte des Terrorismus gilt. Die eigentliche Handlung spielt sich an einem einzigen Vormittag ab - den Stunden vor Eid, dem muslimischen Opferfest. Durch zahlreiche Rückblenden werden allerdings die Fäden verknüpft, die die drei Brüder miteinander und mit anderen Personen verbinden. Da ist der Colonel, der dem ältesten der Brüder Türen öffnet. Da ist Samarra, die große Liebe von zweien der Brüder, in deren Leben die ochsenblutroten Stiefel eines Militärs eine entscheidende, grausame Rolle spielen. Da ist Mina, die Frau des mittleren Bruders, die um ihren bei einem Anschlag ums Leben gekommenen Sohn trauert.
Ein Anschlag wird geplant, und ein Verrat wird begangen.
 Bhutto relativiert in ihrem Buch keine Selbstmordattentate und die Verachtung für die Taliban ist aus den Zeilen herauszulesen, aber es macht Sinn, sich darüber Gedanken zu machen, warum junge Pakistanis sich gegen einen Staatsapparat auflehnen, der korrupt ist ohne Ende und der doch vor der Welt seine Daseinsberechtigung hat, weil er den Himmel über Pakistan an die USA verkauft hat, die ihren Drohnenkrieg dort führen. Ein Staat, der seine Bürger terrorisiert, gehört aus unserer Sicht zu den Guten, weil er den Westen unterstützt. Aber reicht das aus?
Dieser Perspektivwechsel bietet Gedankenanstöße, die gerade bei der aktuellen politischen Lage dringend notwendig sind. Fatima Bhutto schafft es spielend, meiner typisch europäischen Sicht auf die Dinge den Spiegel vorzuhalten, und das ist gut so. Da spielt es auch keine Rolle, dass die Stringenz der Geschichte von Zeit zu Zeit der Poesie zum Opfer fällt.