Was habe ich für eine Entwicklung durchgemacht mit diesem Buch. Noch gestern Nachmittag habe ich mich kritisch darüber ausgelassen, dass die Handlung einzig daraus zu bestehen scheint, dass sich eine Israelin, Liat, und ein Palästinenser, Chilmi, 2003 in New York verlieben. Sie ein halbes Jahr, bevor Liat nach Tel Aviv zurückkehrt, miteinander verbringen in dem Wissen, dass ihre Liebe danach unwiderruflich vorbei sein wird. Ich habe mich über die seltsam unmodern anmutende Sprache, die vielleicht der Überstzung aus dem Hebräischen geschuldet ist, ausgelassen und mich darüber aufgeregt, dass Liat so unsympathisch unehrlich ist und ihrer geliebten Familie Chilmis Existens die ganze Zeit über verschweigt. Ich habe mich über die Mauern in den Köpfen sämtlicher Protagonisten aufgeregt, aber irgendwann, im letzten Drittel des Buches, hat all das nicht mehr dazu geführt, dass ich augenrollend gelesen habe, sondern zutiefst berührt. 
Die Katastrophe kündigt sich von Anfang an, sie ist unaufhaltsam, vor allem, wenn man zu Beginn des Buches einen Blick auf die Widmung geworfen hat und nicht unvertraut ist mit der Biographie von Dorit Rabinyan. 
Und trotzdem möchte man nichts lieber als das von Anfang an undenkbare Happy End. Man möchte diese beiden Familien zusammenführen, man möchte in Chilmis Utopie einer Welt, in der sich Israelis und Palästinenser friedlich einen Staat teilen, leben und seine Idee, dass sich nur ein paar Leute von beiden Seiten kennenlernen müssen und sich der Kreis dann von Begegnung zu Begegnung vergrößert, bis alle Ängste weg, die Barrieren gefallen sind, und man erkennt, man ist sich viel ähnlicher, als man geglaubt hat, in die Realität umsetzen. 

Ich habe in den letzten Wochen und Monaten einige syrische Flüchtlinge kennengelernt, die volles Verständnis dafür haben (mehr als ich), dass die Deutschen Angst haben.
"Wir sind so viele", sagen sie.
Aber sie sind am Ende nicht "Die Masse", sondern Individuen. Da ist die Familie aus Aleppo, die sich in den Berliner Altbauten zu Hause fühlt, weil die Decken genauso hoch sind wie in den Gebäuden in ihrer Heimatstadt.
Da ist der Reisende aus Homs, der sich spätnachts in der Bahn vergewissert, dass er im richtigen Zug sitzt. Denn er fährt durch das halbe Land, um einen Deutschen zu unterstützen, der ihm ganz zu Beginn seines neuen Lebens in Deutschland geholfen hat und nun im Krankenhaus liegt. Auf unsererer kurzen gemeinsamen Fahrt erzählt er in gebrochenem Deutsch, aber mit so viel komischem Talent, dass wir Tränen lachen, von seinen Erlebnissen im neuen Land. 
Vielleicht geht es manchmal schief, wenn man miteinander zu reden versucht, viel öfter aber tut es das nicht. Und was haben wir zu verlieren, wenn wir miteinander reden?

Ich weiß nicht, wie es gekommen ist, dass Deborah Levy zu einem Namen geworden ist, der ganz oben auf meiner Liste steht. Mein Eindruck von ihren Büchern war immer ambivalent, aber am Ende ist das wohl tatsächlich etwas Gutes - etwas, das mich immer wieder zu ihr zurückkehren lässt, vor allem, wenn ihr neues Buch in einer hübschen Buchhandlung an der schottischen Ostküste liegt und man von Abenden mit  Whisky und Hot Milk träumt.
Am Ende war es dann doch eher S-Bahn und Hot Milk, aber ich mag mich nicht beschweren. Hot Milk spielt mehrheitlich in Alméria und die andalusische Hitze überträgt sich auf den Leser. Sophia Papastergiadis ist fünfundzwanzig und Anthropologin, aber eigentlich doch eher Kellnerin. Sie begleitet ihre Mutter Rose nach Spanien, die sich dort von einem Arzt/Wunderheiler/Scharlatan untersuchen lassen will, denn eine mysteriöse Krankheit lässt nicht zu, dass sie gehen kann.
Aber manchmal kann sie es dann doch.
Nichts ist schwarz-weiß in Hot Milk, die Grenzen sind immer fließend, immer ungenau, und der Leser schwebt irgendwo dazwischen, leicht orientierungslos und benommen von der Hitze. Sophia ist sperrig und schwer zu greifen und doch ein unglaublich faszinierender Charakter, und auch Rose ist nicht so einfach zu deuten, wie es am Anfang scheint. 
Wer gern einfache, leicht zu entwirrende Geschichten liest, dem sei von Hot Milk und überhaupt von Deborah Levy abgeraten. Sie stellt eine Menge Fragen und lässt ihre Leser die Antworten selbst suchen. Das kann anstrengend sein, manche Menschen entnervt es auch, aber bei mir hat es dazu geführt, dass ich mehr wissen will, mehr von Sophia und mehr von allen anderen, die ihre kleinen, vagen, bedeutungsvollen Auftritte in diesem zu kurzen Buch haben. 

Meine Güte, vier Wochen für achthundert Seiten - ich lasse offensichtlich nach. Aber vielleicht liegt es auch weniger an neuen Lesegewohnheiten als daran, dass der Funke nie so ganz übergesprungen ist. 
Ich hatte einen Meilenstein der feministischen Literatur erwartet - schließlich hieß George Eliot in Wirklichkeit Mary Anne Evans und war- Überraschung - eine Frau. Eine Frau, die in der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts ganz offen mit einem Mann zusammenlebte, mit dem sie nicht verheiratet war. 
Middlemarch bleibt aber trotz dieser Hintergründe leider ein bisschen blass und trotz ihrer interessanten Ansätze sind mir die Protagonisten fremd geblieben. Vielleicht hat mir Dickens' Herzenswärme gefehlt oder seine bisweilen abstrusen Plots, die mich trotzdem immer immer mitreißen. 
Tatsächlich passiert in Middlemarch relativ wenig, obwohl die Charaktere zahlreich sind. Es gibt eine intellektuelle junge Frau, die den falschen Mann heiratet und nach seinem Tod damit kämpft, aus der ihr zugedachten Rolle auszubrechen. Sie tut es am Ende, aber ich hätte mir mehr Drama gewünscht und weniger vornehme Zurückhaltung.
Es gibt den idealistischen Arzt, der die falsche Frau heiratet und sich in das Schicksal eines Arztes für reiche Patienten ergibt, wo er doch Pläne hatte, das komplette Gesundheitssystem zugunsten der weniger Betuchten zu reformieren. 
Es gibt verschuldete Nichtsnutze, mürrische Erbonkel, bigotte Matronen und trottelige Familienmitglieder. Middlemarch ist ein Ort, an dem man Veränderungen nicht gern sieht, und Ausländer, Juden und Künstler auch nicht. Alles Fremde ist verdächtig. 
Middlemarch ist nicht der Ort, an dem man viel Zeit verbringen möchte, und ich wünschte mir, die Andersdenkenden hätten den Mund etwas energischer aufgemacht. 
Middlemarch ist aktueller, als man wahrhaben möchte.