Catherine, Cath, Cat ist fünfzehn, als sie mit ihrer Mutter und ihrem Bruder nach Silver Lake zieht. Silver Lake ist ein gottverlassenes Nest ganz im Norden von Michigan, vielleicht der einzige Ort, den sie sich leisten können, nachdem der Vater die Mutter für eine jüngere, dümmere Frau eingetauscht hat. 
Sie war immer Catherine oder Cath auf der elitären Privatschule, die sie bisher besucht hat. Sie war eine strebsame, vorbildliche Schülerin, aber jetzt will sie Cat sein. 
Marlena, die nebenan wohnt, kennt nur Cat, und Cat kennt nur noch Marlena, in einer Freundschaft, die so schnell und heftig endet, wie sie angefangen hat.
Denn nach weniger als einem Jahr ist Marlena tot, ertrunken in ein paar Zentimetern Eiswasser im Wald, und dass das passiert, das sagt schon der Klappentext. 
Vielleicht liegt es daran, dass Silver Lake so gottverlassen ist, dass es kaum etwas gibt außer Alkohol und Drogen, um nicht in Langeweile zu ertrinken. Vielleicht liegt es an Marlenas Vater, der  irgendwo in der Wildnis Meth kocht, oder an Marlena selbst, die zu schnell und zu heftig lebt.
Vielleicht liegt es auch an Cat, denn sie war zwar der Sidekick, aber trotzdem immer intuitiv die Vernünftige, und beinahe zwanzig Jahre später, in New York, mit einer erfolgreichen Karriere, einer hübschen Wohnung, einem netten Mann und einer antiallergischen Katze, fragt sich Cat immer noch, ob sie etwas hätte tun können. 
Ob Marlena eine andere Richtung hätte einschlagen können, wenn sie selbst nicht so blind begeistert von allem gewesen wäre. 
Die Vergangenheit verfolgt sie von Michigan nach New York, auch wenn sie zynisch anmerkt, dass sie mit den Pillen und den Drogen und dem Alkohol am Ende nur Statistik waren. 
Das Buch verfolgt den Leser genauso wie Marlenas Tod Cat verfolgt, und auch wenn es oft mit Emma Clines The Girls verglichen wird - Marlena gefällt mir besser. Es ist emotionaler, und auf eine andere, subtilere Art erschreckend. Es fließt kein Blut, und genau das macht es so gespenstisch. 

Ich mag den Begriff "Die Faszination des Grauens" (erstaunlicherweise, denn Game of Thrones und Luther habe ich mir zu einem großen Teil mit geschlossenen Augen und zugehaltenen Ohren angesehen).
The Girls, das mich stellenweise an Truman Capotes In Cold Blood und an das erst neulich gelesene The Little Friend von Donna Tartt erinnert, ist am Ende weniger brutal, als ich erwartet habe, aber genau das macht es so wirkungsvoll. Die Angst vor dem, was passieren wird, ist viel wirkungsvoller als detaillierte, blutige Schilderungen. 
Emma Cline erzählt die Geschichte von Evie Boyd, die Ende der 60er-Jahre in Kalifornien für kurze Zeit Mitglied eines Kults ist, der auf der Manson-Familie beruht. Auch wenn Evie fiktiv ist und die Geschichte teils verfremdet, sind die Parallelen allgegenwärtig. Die realen Ereignisse sind von Anfang an Teil dieses Buches, das mit dem Wissen des Lesers spielt und rechnet (daher kommt auch die Angst vor dem, was passieren wird). 
Evie lernt The Girls mehr oder weniger zufällig kennen und genauso zufällig landet sie auf der Ranch, wo die Kommune lebt. Sie ist vor allem fasziniert von Suzanne, die ihr so fremdartig vorkommt und die sie weit mehr interessiert als die männlichen Mitglieder der Gruppe. Aber nicht nur Suzanne ist neu, sondern alles an der Kommune. Evie bekommt einen Einblick in ein Leben, das eine Art von Glück verspricht, zumindest für kurze Zeit.
Ihre Geschichte ist alles andere als einzigartig - am Ende ist sie eine von vielen Mittelklasse-Mädchen, die sich unverstanden fühlen, ein paar (nicht wirklich gravierende) Probleme mit der Familie haben und denen es nicht ganz so leicht fällt, Freunde zu finden. Sie sind eine leichte Beute für die Gruppe um den scheinbar charismatischen Russell, der seine Durchschnittlichkeit vielleicht vor Evie kaschieren kann, nicht aber vor jenen, die außenstehend sind. 
Mit der Durchschnittlichkeit hat es allerdings ein Ende, sobald es um Manipulation geht - darin ist Russell ein Meister, und die Mädchen stolz darauf, ihm dienen zu dürfen. Diese Szenen haben etwas regelrecht Widerliches, was die feministischen Ansätze des Buches umso greifbarer werden lässt. 
Es geht in diesem Buch weniger um die brutalen Morde, die 1969 die Welt erschüttert haben, sondern vielmehr um das Erwachsenwerden, und Emma Cline beschwört mit einer transparenten, treffenden Sprache Erinnerungen herauf, die jeder Frau vertraut sein dürften. 

Dass Donna Tartt praktisch göttlichen Status bei mir erreicht hat, dürfte jedem klar sein, der die Rezensionen zu The Secret History und The Goldfinch gelesen oder in den letzten Monaten mit mir gesprochen hat. The Little Friend wurde zwischen diesen beiden geschrieben und soll nicht ganz so überragend sein, ist mir vorab zu Ohren gekommen, also hat es ein bisschen gedauert, bis ich mich aufraffen konnte. Ich wollte die Dame nicht von ihrem Podest stürzen. 
Das muss ich auch nicht. 
The Little Friend ist zwar mit Abstand das Unzugänglichste der drei Bücher von Donna Tartt, und auch thematisch ist es für mich nicht so spannend wie die anderen beiden, aber trotz dieser und anderer kritikwürdiger Punkte ist es immer noch ein sehr, sehr gutes Buch. 
Angesiedelt in Mississippi, der Heimat von Donna Tartt (kaum vorstellbar), geht es um die zwölfjährige Harriet, die mit ihrer Schwester Allison in einem langsam verfallenden Haus aufwächst. Ihre Mutter ist seit dem Mord an ihrem großen Bruder, als Harriet ein Baby war, nicht mehr sie selbst und Harriet und Allison wachsen in erster Linie unter der Fittiche von Haushälterin Ida, Großmutter Edie und den exzentrischen Tanten Libby, Adelaide und Tatty auf. 
Harriet ist klug, durchsetzungsstark und nicht besonders freundlich - und in dem Sommer, in dem der Hauptteil des Buches spielt, besessen von der Idee, den nie gestellten Mörder ihres Bruders umzubringen. Wer das sein muss, ist sonnenklar für sie - Danny Ratliff, Mitschüler ihres Bruders und Sprössling einer kriminellen Redneck-Familie. 
Während Harriet ihr Komplott schmiedet, gerät sie selbst auch immer mehr in den Fokus der Ratliff-Familie, die ihre eigenen Probleme hat - nicht nur krimineller Art. 
Das Faszinierendste an diesem Buch ist, wie Donna Tartt mühelos zwischen den beiden Familien hin- und herspringt und ihnen dabei mehr Leben einhaucht, als dem Seelenfrieden von Zeit zu Zeit förderlich ist. Man spürt beim Lesen die Hitze dieses Südstaatensommers, riecht dem gammligen Sumpf und irgendwann liegen nicht nur die Nerven der Protagonisten, sondern auch meine blank. 
Je mehr ich darüber nachdenke, desto begeisterter bin ich von The Little Friend.

Mein Verhältnis zu F. Scott Fitzgerald war bisher eher ... lauwarm. Er ist mir öfter als Mitglied einer Clique von Autoren aus den Zwanzigern (Hemingway & Co.) begegnet als dass ich tatsächlich etwas von ihm gelesen hätte - abgesehen von The Great Gatsby vor vielen Jahren. Der hat mich so wenig beeindruckt, dass ich weiter nicht interessiert war. 
Bis mir - das alte Thema - eine äußerst hübsche Ausgabe von Tender Is The Night in die Finger kam und ich beschloss, ihm noch einmal eine Chance zu geben. 
Tender Is The Night fängt an der französischen Riviera an, was nie verkehrt ist. Sommer, schicke Leute, Cocktails, Yachten und der ganze Kram. Anfangs halte ich das Buch für ein bisschen oberflächlich - schließlich sieht der Leser all das durch die Augen von Rosemary Hoyt, einer jungen, noch leicht zu beeindruckenden Schauspielerin. Durch sie bekommt man einen ersten Einblick in das Leben von Dick und Nicole Diver, die die eigentlichen Hauptfiguren sind. Dick Diver ist nicht praktizierender Psychiater und seine Frau eine reiche Erbin und ehemalige Patientin. 
Die Geschichte nimmt vor allem im zweiten Teil an Fahrt auf, wo Rosemary nur noch eine untergeordnete Rolle spielt und der Fokus auf Dick und Nicole liegt. Da wird das Buch düster und von der scheinbaren Oberflächlichkeit bleibt nichts mehr übrig. Traumata werden freigelegt, Abhängigkeiten erklärt und Beziehungen seziert, bis ich absolut begeistert bin. Weiterer Pluspunkt ist, dass der Mittelteil zu einem großen Teil in der Schweiz spielt und ich fasziniert bin von Fitzgeralds Worten für eine Gegend, die mir sehr vertraut ist. 
Zwar gibt es am Ende immer noch einige Unklarheiten - insbesondere Dick ist von Zeit zu Zeit ein ziemlich verschwommener Charakter - aber ich bin absolut versöhnt mit F. Scott Fitzgerald. 

Was für ein unglaublich elegantes Buch.
Vielleicht liegt es an meinen vergangenen und stetig  näher kommenden Reisen über den Atlantik, dass ich mich langsam amerikanischer Literatur zuwende, vielleicht aber auch nur daran, dass ich endlich erkannt habe, was ich bisher versäumt habe. Mit Henry James hatte ich ein paar Probleme, aber auf Edith Wharton trifft das so gar nicht zu. 
Ihre Lily Bart, die Hauptfigur dieses 1905 erstmals erschienenen Buches, ist ein so moderner Charakter, dass von Anfang an klar ist, dass ihre Geschichte keine besonders Glückliche sein wird. Verwaist und ohne (wirkliche) Freunde oder Familie, ist sie ganz auf sich gestellt bei der komplexen Aufgabe, die Feinheiten der guten New Yorker Gesellschaft zu meistern. Und tatsächlich ist sie eine Meisterin darin - schön, bewundert, beliebt und begehrt. Trotzdem ist ihr es ihre Klugheit, ihre Ehrlichkeit und ihr Unwille, sich im wahrsten Sinne des Wortes von einem dieser zahlreichen Bewunderer als Ehefrau kaufen zu lassen, die ihr mehrmals zum Verhängnis wird. Sie durchschaut die Machenschaften der Gesellschaft, der sie angehört, und ist trotzdem unfähig, auf all den Luxus und die Annehmlichkeiten zu verzichten, die sie sich eigentlich nicht leisten kann. 
Es ist eine Tragödie, die sich über vierhundert Seiten abspielt, und trotzdem fehlt es dem Buch nicht an Witz und Ironie, an denkwürdigen Charakteren und fantastischen Szenen auf Yachten, in Sommerhäusern und auf New Yorks Straßen. 
Mit Lawrence Selden hat Edith Wharton außerdem eine Figur geschaffen, die es gerade so auf die Liste meiner Literary Crushes schaffen könnte. 
Sehr, sehr schön. Allerdings trotz der tragischen Momente eher eine Sommerlektüre. 

Dieses Buch gehört mit Trommelwirbel angekündigt. Mit angehaltenem Atem. Mit Ehrfurcht und allem, was dazugehört. 
Das war damals tatsächlich so, vor vier Jahren, als ich noch nichts von Donna Tartt wusste und der ganze Hype um die Veröffentlichung von The Goldfinch komplett an mir vorüberging. Noch einmal wird mir das nicht passieren. Das nächste Buch, das Donna Tartt veröffentlicht (vielleicht, wenn wir Glück haben und sie zumindest ihren bisherigen Rhythmus beibehält, ist es in sechs Jahren wieder so weit), werde ich am Erscheinungstag in den Händen halten und mit oben erwähntem angehaltenem Atem aufschlagen. 
Ich kann es kaum erwarten, aber zumindest habe ich davor noch The Little Friend zu lesen. 
Ich war von The Secret History schon dermaßen hingerissen und inspiriert, dass ich dachte, es kann nicht getoppt werden. Ob The Goldfinch es getoppt hat, kann ich nicht sagen - ich weiß nur, dass die beiden stolz ganz oben in der langen Liste meiner Lieblingsbücher nebeneinander stehen. 
Die Handlung ist weithin bekannt. Theo Decker ist dreizehn, als er seine Mutter bei einem Terroranschlag im New Yorker Metropolitan Museum of Art ums Leben kommt. Die Katastrophe hat weitreichende Folgen bis in sein Erwachsenenleben hinein, was nicht zuletzt am titelgebenden Gemälde Der Distelfink von Carel Fabritius liegt. 
Donna Tartt wird oft mit Charles Dickens verglichen und das ist nur eine von vielen Erklärungen dafür, dass ich so fasziniert bin von ihren Büchern. Sie sind ein Kaleidoskop aus schillernden Charakteren (Boris! Hobie! Mrs. Barbour!) und ebenso schillernden Orten (New York! Las Vegas! Amsterdam!), die so greifbar sind, dass es sich anfühlt, als wäre man mittendrin. Sie schreibt über Antiquitäten genauso detailliert und sinnlich wie über den Himmel in Las Vegas und den Geruch von New York. 
New York. 
Dank ihr steht das jetzt endlich ganz oben - nicht auf der Bücher-, sondern auf der Reiseliste. 

Normalerweise lese ich ja die entscheidenden Bücher, bevor ich an einen neuen Ort reise, aber meine Vorbereitungen auf Kalifornien hatten mehr mit Schreiben als mit Lesen zu tun. 
Ich komme also in Monterey an und überall ist von John Steinbeck die Rede - selbst auf der Wal-Fahrt. Da fragt sich doch diejenige mit dem Universitätsabschluss in Anglistik - wer war John Steinbeck nochmal?
Der, der East Of Eden geschrieben hat. Und Of Mice And Men. Und The Grapes Of Wrath. Und Tortilla Flat.
Nobelpreis 1962. (Attraktiv war er außerdem.)
Hallo Bildungslücke. 
Die zu schließen ich mit Cannery Row begonnen habe, denn schließlich war ich da, auch wenn die jetzige Cannery Row nichts mehr mit der in den Vierzigern gemein hat. Damals hieß die Straße allerdings nicht einmal so, sondern wurde später Steinbeck zu Ehren umbenannt. Zu diesem schmalen Büchlein gibt es unglaublich viele Hintergrundinformationen, aber auch ohne wäre ich restlos begeistert gewesen. 
Ich hatte eins dieser amerikanischen Bücher wie The Heart Is A Lonely Hunter erwartet, die sehr, sehr gut sind und mich trotzdem ein bisschen langweilen, oder einen kühlen Hemingway, aber John Steinbeck hat ein Händchen nicht nur für Worte, sondern auch für Charaktere - er hat den Nobelpreis offensichtlich nicht ohne Grund bekommen.
Der erste Satz ist einer, der in die Geschichte der ersten Sätze eingegangen ist, und das zu Recht, denn er eröffnet mit wenigen, präzisen Worten eine eigene Welt*. Und dann Steinbecks Liebe zu seinen verlorenen Charakteren, sein Witz und seine Melancholie. Zum Weinen schön. Wer sich wundert, dass hier so wenig zur Handlung steht - das Buch besteht eher aus losen Anekdotensammlungen denn einer stringenten Handlung, aber das tut dem Genuss keinen Abbruch. 

*Cannery Row in Monterey in California is a poem, a stink, a grating noise, a quality of light, a tone, a habit, a nostalgia, a dream.

 Was für ein Buch.
Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll, und ich weiß auch, dass ein magerer Blog-Eintrag dem, was ich in den letzten Tagen gelesen habe, nie gerecht werden kann. 
Vor Jahren hat mir eine Freundin Donna Tartts The Goldfinch empfohlen, aber aus Gründen, die ich jetzt nicht mehr nachvollziehen kann, habe ich das erstmal ignoriert. Dann bin ich zufällig auf The Secret History, Donna Tartts Erstling, gestoßen und fand die Thematik ansprechend. Ein College in Neuengland, eine elitäre Clique von moralisch möglicherweise zweifelhaften Griechisch-Studenten. 
Just my cup of tea. 
Was ich nicht erwartet habe, ist, dass ich jetzt praktisch besessen bin von diesem Buch, seinen Charakteren und überhaupt allem. Ich habe in den letzten Tagen wahrscheinlich genauso viel Zeit mit dem Lesen von Hintergrundinformationen zum Buch und zu Donna Tartt (spärlich, die Dame ist sehr privat) verbracht, nicht zuletzt deshalb, weil ich das Ende hinauszögern wollte. Ich bin Kopf voran in das Buch hinein gepurzelt und es ist etwas passiert, was viel zu selten passiert. Ich finde kaum mehr heraus aus der Welt, die Donna Tartt erschaffen hat, die Charaktere und die Geschichte üben einen Sog aus, dem ich mich nicht entziehen kann und will. Am liebsten möchte ich sofort wieder von vorne anfangen, aber erst lese ich nun endlich The Goldfinch - was laut Kritiken noch viel besser sein soll - eigentlich unvorstellbar.
Ich glaube, für mich ist The Secret History das perfekte Buch, und das heißt auch, dass eine Plot-Zusammenfassung nur fehlgehen kann.
Kaufen, lesen!

Hier ist Inspiration aus zwei ganz unterschiedlichen Ecken aufeinander geprallt. Ich lese regelmäßig den Guardian (der im Übrigen die Inspiration für den Paladin in Brenn Weiten war), und insbesondere die Bücherrezensionen haben es mir dort angetan. Schließlich wende ich mich langsam, aber sicher noch lebenden Autoren zu. 
Nun habe ich dort ein Buch gefunden, dessen Lektüre nicht nur, aber auch zur Recherche dient - denn auch wenn ich keine Liebesgeschichte mit Barack Obama in der männlichen Hauptrolle plane, steht doch in absehbarer Zeit was Politisches ins Haus, und Alyssa Mastromonacos Buch kam mir da gerade recht. 
Sie war über Jahre hinweg eine der engsten Mitarbeiterinnen von Barack Obama, von der Zeit, als er noch Senator war, über den Wahlkampf bis ins Weiße Haus, und hat einiges zu erzählen. 
Von einer Landung im Sandsturm in Kabul, von Flügen mit der Air Force One, Verdauungsproblemen im Vatikan und Champagner mit der First Lady zur Verlobung - das sind nur einige ihrer zahlreichen Anekdoten, und ich fand es sehr, sehr spannend, Politik aus der zweiten Reihe zu erleben, selbstironisch, ungeschminkt und offensichtlich nicht mit dem Anspruch, das eigene Bild in der Öffentlichkeit glattzubügeln, um irgendwann selbst für ein Amt zu kandidieren. Sonst hätte sie ihre Angst, wegen ihres regelmäßigen Cannabis-Konsums die Sicherheitsfreigabe fürs Weiße Haus nicht zu bekommen, sicher nicht erwähnt.
Wer denkt, dies ist ein Buch mit Klatsch und Tratsch, liegt aber komplett falsch. Der Respekt, den Mastromonaco für das Weiße Haus und das Amt des Präsidenten hat, spricht aus jeder Seite. 
Genauso offensichtlich ist auch, dass sie junge Menschen, insbesondere junge Frauen, ermutigen will, ähnliche Karrieren anzustreben - gerade dann, wenn man auf den ersten Blick nicht unbedingt qualifiziert dafür ist. Das ist löblich, aber da liegt auch die einzige Schwäche des Buches. Die Erzählungen sind nicht chronologisch, sondern die Kapitel nach Eigenschaften unterteilt, die man in so einem Job braucht - und das macht es etwas konfus. Wer mit den Namen und der Zeitleiste nicht vertraut ist, gerät ein bisschen ins Schwimmen, aber am Ende tut das dem Spaß nur bedingt Abbruch. Ich würde gern noch mehr Geschichten von ihr lesen, aber immerhin weiß ich jetzt ganz sicher, dass Joe Biden tatsächlich so cool ist, wie ich gehofft hatte.

Ich kann nicht mehr genau rekonstruieren, wie ich auf Where'd You Go, Bernadette (zu Deutsch Wo steckst du, Bernadette?) gekommen bin. Vielleicht lag es daran, dass ich mich nun, da mein Klassiker-Stapel langsam dahinschwindet, nach lesbarer zeitgenössischer Literatur umsehe. Ich hatte bei all den depressiven Büchern und Serien, die ich mehrheitlich konsumiere, auch einfach mal Lust auf etwas Leichteres.
Where'd You Go, Bernadette ist leicht, aber nicht seicht, komisch, aber nicht blöd. 
Alles fängt damit an, dass die fünfzehnjährige Bee Branch das letzte perfekte Zeugnis nach Hause bringt, das sie braucht, um bei ihren Eltern ein altes Versprechen einzulösen, an das die beiden sich gar nicht mehr erinnern können: sie darf einen Wunsch äußern, der ihr dann erfüllt wird, egal, wie verrückt er ist.
Und Bee wünscht sich eine Reise in die Antarktis. 
Bees Eltern, Elgin und besagte Bernadette, kommen aus der Sache nicht mehr raus, und so nimmt die Geschichte ihren Lauf. Während Elgin mit dem Launch der neuesten technischen Revolution bei Microsoft beschäftigt ist, kümmert Bernadette sich mithilfe ihrer virtuellen indischen Assistentin Manjula um die Reisevorbereitungen - und das heißt, dass sie in erster Linie damit beschäftigt ist, ihre Neurosen in den Griff zu bekommen. Denn Seekrankheit ist das eine, aber die Vorstellung, mit zahlreichen anderen, potentiell dämlichen Menschen auf engem Raum, sprich einem Kreuzfahrtschiff, eingesperrt zu sein, ist für Bernadette die Hölle. Dazu kommen diverse Helikoptereltern aus Bees Schule, die ihr das Leben schwer machen, und andere Unwägbarkeiten, die dazu führen, dass Bernadette - wie der Titel schon sagt, einfach verschwindet. Denkt man zumindest.
Mehr sei über den Plot nicht gesagt, denn erstens ist es unmöglich, Maria Semples Witz und Fantasie in einer Zusammenfassung auch nur ansatzweise gerecht zu werden, und zweitens habe ich sämtliche Plot-Twists, so unrealistisch sie auch scheinen mögen, von Herzen genossen. 
Irgendwie wäre ich trotz aller Neurosen gern wie Bernadette, und das liegt nicht nur an ihren schicken Sonnenbrillen und Kopftüchern.