Ich kann nicht mehr rekonstruieren, wie ich auf Pamela Moores Chocolates For Breakfast gekommen bin. Vielleicht habe ich irgendwo einen Mini-Artikel dazu gelesen und es auf meine Leseliste gesetzt, oder ich habe etwas über Pamela Moore selbst gelesen.
Ein (zensierter) Bestseller 1956, da war sie gerade achtzehn. Suizid acht Jahre später. 
Schriftsteller mit einer tragischen Geschichte lese ich mit am liebsten. Ich denke mir, wer eine außergewöhnliche Geschichte hat, kann auch außergewöhnlich erzählen. Oder hat zumindest genug interessante Erfahrungen gesammelt, über die zu schreiben sich lohnt. 
Emma Straub (die ich nicht kannte, deren Bücher jetzt aber auch auf meiner Liste stehen) schreibt in ihrem Vorwort, dass sie dieses Buch gerne gelesen hätte, als sie ein Teenager war.
Mir geht es ähnlich, auch wenn ich bezweifle, dass Courtney Farrell, die Hauptfigur, allzu sehr als Identifikationsfigur taugt - zumindest nicht auf den ersten Blick. Pamela Moores verwöhnte Teenager trinken Martinis zum Frühstück (weit und breit keine Schokolade in Sicht), rauchen, was das Zeug hält, und sind selten ganz nüchtern. Sie alle stammen aus der Upper Class, Courtneys Mutter ist eine exzentrische, verkrachte Schauspielerin, die ihre besten Tage hinter sich hat, und sie sind - zumindest wenn man bedenkt, dass das Buch in den Fünfzigerjahren herauskam - ziemlich unmoralisch.
Zu Beginn war ich mir nicht ganz sicher, wohin Pamela Moore mit ihrer Geschichte will - Courtneys Orientierungslosigkeit, die sie mit allerlei Eskapaden zu übertünchen versucht, war an sich zwar ganz interessant, und Gleiches gilt für ihre Affären und Freundschaften, aber was mich wirklich beeindruckt hat, war die Entwicklung, die Courtney und damit das Buch durchmachen. Es kamen mit jeder Seite immer mehr Schichten und Facetten zum Vorschein, während Courtney sich der Leere in ihrem Leben bewusst wurde und anfing, ihre Umgebung zu hinterfragen. Diese kritische Haltung, die sie im Lauf der zweihundertfünfzig Seiten entwickelt, die zeigt, dass sie doch zum Vorbild taugt - sie ist nicht nur dank ihrer irischen grünen Augen anders als die anderen, sondern vor allem deshalb, weil sie irgendwann gelernt hat, die Drinks abzulehnen, wenn sie gerade keine will. 
Ich hätte gern gewusst, wie es mit ihr weitergegangen ist, aber ich nehme an, dass sie es geschafft hat, im Gegensatz zu ihrer Schöpferin. 

Mit Freude kann ich berichten, dass meine Hemingway-Durststrecke ihr wohlverdientes Ende gefunden hat - nicht, weil ich nichts mehr von ihm lesen will, sondern weil ich zum ersten Mal annähernd begeistert war, und das trotz einer Handlung, die mehrheitlich auf rastlosen Menschen beruht, die permanent unterwegs sind, zu viel trinken und mit den falschen Personen schlafen.
Hmm... Kommt mir irgendwie bekannt vor.
Auch wenn es in meinen Büchern garantiert nie einen Stierkampf geben wird. 
Hemingway schickt also in Fiesta: The Sun Also Rises ein paar mehr oder weniger verkrachte Existenzen über einige Umwege nach Pamplona zur großen Fiesta. Im Mittelpunkt steht Jake Barnes, Journalist, der der schönen, flatterhaften Brett Ashley verfallen ist, einer englischen Aristokratin, die mit ihrer eigenen Unwiderstehlichkeit kämpft. 
Jake ist der erste von Hemingways Charakteren, vor dem ich den Hut ziehen muss. Er verliert im ganzen Drama weder seine Selbstachtung noch seinen inneren Kompass und seine Beobachtungen der Ereignisse sind so auf den Punkt, dass ich mich tatsächlich für ihn und Brett interessiert habe. Es wird gesoffen ohne Ende, und die diversen Abstürze lassen die Figuren irgendwann beinahe nackt da stehen, und da ist ziemlich viel Substanz, die in diesem Buch auch nicht nur in Hauptsätzen wiedergegeben wird. 
Gestern habe ich mit einem Freund über dieses Buch gesprochen - er hat die Augen verdreht und von seinem Fiesta-Trauma erzählt, das noch aus Schulzeiten herrührt. Wie zum Teufel kann ein Lehrer im Gymnasium auf die Idee kommen, seinen Schülern dieses Buch vorzusetzen? Kein Wunder, dass sich die wenigsten Menschen mittlerweile für richtige Literatur interessieren, wenn es ihnen schon in jungen Jahren ausgetrieben wird. 
Bis heute finde ich Goethe in seiner erhabenen Schwülstigkeit doof - und bis heute habe ich keinen Antrieb, herauszufinden, ob ich mit meinem ersten Eindruck nicht doch komplett falsch lag - denn wie zuverlässig ist das literarische Urteil einer Sechzehnjährigen?
Und bis heute bin ich von Schiller begeistert, einfach nur, weil mir im gleichen Alter der attraktive Räuber Karl Moor den Kopf verdreht hat. 
Wenn ich Lehrerin wäre, was ich Gott sei Dank nicht bin, würde ich mit meinen Schülern Capote lesen, bis er ihnen zu den Ohren rauskommt. 

Ich kann mich nicht mehr erinnern, wie ich auf The Golden Apples aufmerksam geworden bin. Am Ende ist es auf meiner Leseliste gelandet, weil ich immer wieder fasziniert bin von Geschichten aus dem tiefsten Süden der USA, zumindest theoretisch. Und weil ich das Cover so wunderschön fand. 
Aber wie schon bei The Heart Is A Lonely Hunter konnte ich zu dem Buch keinen rechten Zugang finden. Vielleicht liegt es an der schönen, aber nicht ganz greifbaren Sprache von Eudora Welty, die mich wieder einmal darauf aufmerksam gemacht hat, dass ich einfach keine englische Muttersprachlerin bin, oder an den Figuren, die mir extrem fremd blieben. Ein Grund ist bestimmt auch die aus heutiger Sicht äußerst problematische Darstellung der schwarzen Bevölkerung. Eudora Welty war keine Rassistin (ich habe das recherchiert, weil mir zeitweise so unwohl war) und hat sich für das Ende der Rassentrennung eingesetzt, und vermutlich hat sie die Dinge einfach nur so dargestellt, wie sie damals waren. Angesichts dessen, was in diesen Tagen (und immer wieder) in den USA (und anderswo) geschieht, konnte ich dieses Buch aber nicht unter rein literarischen Gesichtspunkten lesen. 
Dazu kommt, dass ich die Figuren in ihrer kleinbürgerlichen Engstirnigkeit zeitweise unerträglich fand und froh war um jeden, der sich nicht um die Enge dieser Mississippi-Welt geschert hat. Ein Hoch auf Loch Morrison und Virgie Rainey!
Seltsam, dass mir englische Literatur aus dem 19. so viel näher ist als amerikanische aus dem 20. Jahrhundert. Und vielleicht sollte ich meine Reisepläne noch einmal überdenken. 

Dass Vladimir Nabokov einen Hang dazu hat, seine Leser mit einem eher kreativen Verständnis von scheinbarer Realität und ebenso scheinbarer Fiktion zu verwirren, ist hinreichend bekannt. 
Er lässt sein Alter Ego in diversen Romanen als amüsierten Beobachter der Ereignisse auftauchen, er lästert über sich selbst und er schreibt als Vadim Vadimovich N. mit Look At The Harlequins! eine Autobiographie, die ein Leser, der mit Nabokov halbwegs vertraut ist, sofort als augenzwinkernde Biographie seines eigenen Lebens verstehen muss. 
Aber so einfach ist es dann doch nicht, und das ist das Schöne an Nabokov. Nicht nur, dass er, der seiner Véra von ganzem Herzen und für ein ganzes Leben ergeben war, seinem Vadim gleich vier Ehefrauen und eine Lolita-Tochter gibt - auch sonst spielt er vergnügt mit seinem Leben und seiner Literatur. Vielleicht ist Vadim Vadimovich ein Amalgam aus Nabokov und all seinen Figuren, allen voran dem unsterblichen Humbert Humbert. Aber auch die desaströse, inzestuöse Familie aus Ada Or Ardor kommt zum Zug, und damit bin ich schon glücklich. 
Es macht Sinn, dieses Buch am Schluss zu lesen, damit es seine ganze Wirkung entfalten und der Leser sich auf die Jagd nach Anspielungen und versteckten Hinweisen machen kann - und tatsächlich bin ich beinahe am Schluss angelangt. Auf meiner Liste stehen nur noch zwei weitere Bücher von Vladimir Nabokov und dass ich meine nach der Lektüre von Ada or Ardor geäußerte, wahnwitzige Idee, mich durch das ganze, mehrheitlich unzugängliche Gesamtwerk durchzuarbeiten, tatsächlich wahr gemacht habe, finde ich beinahe ebenso erstaunlich wie das, was es bei ihm immer noch und immer wieder zu entdecken gibt.